Para minha mãe em particular...e para as outras mães....

O sorriso exato e a criança se calou. Como explicar o brusco silêncio vindo de alguém que até bem pouco, estridentemente, colocava o mundo de todos em desordem? O cheiro, podia ser ele, o simples odor que exalava daquele ser era uma boa aposta, uma mistura de alimento e proteção. Talvez os olhos, aquele olhar de paz como de um rio manso. Ou então as mãos macias e os braços que lembravam um ninho. A voz, quem sabe se não era aquele doce canto que enfeitava o ar. Podia ser tudo, a matemática perfeita. Mas era tão natural, singelamente puro, sem o peso de dias negros, sem a dor de momentos ruins. Um abraço um sorriso um toque uma fala mansa e o dia não era mais o mesmo. Que elo ligava aquela delicada cadeia? Seria a gestação? Prenhe de dias, horas, minutos, segundos, infinitamente delicados que compunham aquele passar de tempo? A mão que segurava os quadris, os dedos que tocavam a parede que os separava numa carícia fugaz e fértil? O aconchego da cama? O silêncio sutil de um passeio da sala para a cozinha? O calor que emanava do fogão? O zumbido suave que vinha da televisão? Pedaços de sons, bem próximos de ruídos, não incomodavam. Era tudo transformado em ecos, lentos ecos, zumbidos de açúcar. Com gestos descontrolados e mínimos a criança se movimenta nos braços da mãe. Tenta ampliar o alcance do seu toque, alisar o rosto próximo e ziguezagueante. Queria que o instante parasse para poder abarcar essa ilusão de contornos nítidos. Os olhos procuram por ela. As mãos anseiam por ela. A boca deseja o toque branco. Os sentidos, desconexos ainda, só reconhecem ela. E surgem faces estranhas, rostos graves, gestos de delicadeza assustadora, sorrisos polidos de gaveta. Tentam lhe agradar, mas perdem tempo e desperdiçam sua paciência mínima. Logo o choro recoloca ordem na casa. O cheiro diáfano, a voz adocicada e úmida. O sono chega com suas mãos de veludo. A criança dorme, a mãe descansa com um sorriso de pôr-do-sol e a vida segue com seus encantamentos futuros. Todos trabalhando em silêncio comovedor. Evitando o ranger indelicado das portas; o tanger dos talheres; todos com passos de bailarinas; vozes vagamente aprisionadas. A casa com seus moradores parecem estar em dimensão diferente. A criança é o centro do universo. A mãe é a mãe de um pequeno Deus. Tocados os dois pelos encantamentos suaves da maternidade. Uma graça após a outra, uma combinação milimétrica. Como são bons os primeiros dias de uma novidade. Até que o sino toque e o novo deixa de ser o cosmos de todos. Resta a mãe, a uma que é todos. Ela é e basta, sempre bastará. Aos outros mortais resta a pergunta: “quem se deitará no chão por nós?” (Camus). Para a criança não existem indagações nem respostas suspeitas – a mãe é o início o meio e o fim. 

PS: para comemorar The Gossip:  http://www.youtube.com/watch?v=4i_c7VU-IgE